A Paris, je butinais des passions désordonnées. "Nos vies hâtives" avait dit un poète. 
Ici, dans le canyon, nous scrutions des paysages sans garantie de moissons. 
On attendait une ombre, en silence, face au vide. 
C'était le contraire d'une promesse publicitaire: nous endurions le froid sans certitude d'un résultat. 
Au "tout, tout de suite" de l'épilepsie moderne, s'opposait le "sans doute rien, jamais" de l'affût. 
Ce luxe de passer une journée entière à attendre l'improbable !
(Sylvain Tesson, La panthère des neiges)